A ventura que brota sem raízes no visível é como os raios ardentes de uma estrela morta: persiste além da fonte, tecendo sua própria mitologia. Não se alimenta de episódios, não se curva a triunfos, mas floresce na aridez, desdobrando pétalas invisíveis no éter do ser. É um sol interno que incendeia sem lenha, uma geografia íntima onde os mapas do racional se derretem. Aqui, a alegria pura não é resposta, e sim pergunta aberta ao abismo — um diálogo mudo com o inefável. Nesse estado, o cotidiano despe-se de linearidade. Horas não se acumulam, mas se desagregam em átomos de eterno. Um único dia, talhado pela presença absoluta, torna-se caleidoscópio de existências paralelas: nascer, morrer, renascer no mesmo sopro. O tempo, antes tirano de agendas, virou argila nas mãos do agora, ajustável pela intensidade do olhar. Cada instante, longe de ser degrau para um amanhã hipotético, é precipício e ápice, vértice e fundura — universo completo em sua fugacidade. Tal fenômeno transcende a dicotomia entre ação e contemplação. Não é quietismo, é vulcão adormecido. Movimento e repouso fundem-se em coreografia: dançar sem música, navegar sem bússola, existir sem exigir licença do porquê. A vida, então, revela-se hieróglifo luminoso, decifrável apenas pelo tato do assombro. Nessa dimensão, até o trivial adquire esplendor. Uma folha seca tombando no asfalto, o zumbido de um inseto crepuscular, o tremor das mãos ao segurar água fria — tudo se transfigura em liturgia. Não há hierarquia entre sagrado e profano, pois o mistério veste-se de cotidiano. A plenitude, assim, não habita picos inalcançáveis, mas aninha-se nas frestas, nas pausas, nos interstícios onde a linguagem se cala. Essa felicidade autogerada exige um desapego radical da ânsia por significado. É arte de flutuar sem resistir à correnteza, entregando-se ao ritmo que pulsa sob as ondas do aparente. Em um planeta obcecado por causalidades, onde até os sentimentos são dissecados em algoritmos, cultivar essa ventura sem nome é insurgência poética. É rasgar o contrato que exige motivos para existir, é devorar o tempo como fruta madura, suculenta e passageira. Na maturidade desse êxtase discreto, compreende-se enfim: cada alvorada não anuncia dias, mas eras; cada respiro não sustenta o corpo, mas forja mitos. A alegria sem origem é a mais feroz celebração do transitório. Não memorial do que foi ou promessa do que virá, mas explosão serena do que é — aqui, neste corte infinitesimal do eterno onde tudo cabe: o grito e o silêncio, a semente e a tempestade, o princípio e o fim colapsados em um único verso sem métrica. Viver, então, torna-se verbo intransitivo: orbitar sem centro, existir em estado de graça interrogativa.
Autor: Máquina Dourada
Máquina Dourada 